Leitura de sonhos

A tradição coreana lê a cobra como riqueza, como uma mudança em que você já está, e como um dos sonhos de gravidez (태몽) mais comuns.

O porco é o sonho de riqueza mais famoso da Coreia. A tradição o lê como dinheiro chegando, e os detalhes do sonho decidem com que força.

Desagradável de sonhar e constrangedor de pesquisar — mas na tradição coreana é um dos sonhos de riqueza mais fortes, atrás apenas do porco.

Na tradição coreana o dragão é o mais alto de todos os sonhos: ascensão, sucesso raro e o mais precioso dos sonhos de gravidez.

Um dos sonhos mais comuns do mundo e um dos poucos que a tradição coreana lê com cautela. Eis o que os livros antigos realmente dizem — e o que não dizem.

O sonho do qual mais gente acorda assustada é, na tradição coreana, um dos mais auspiciosos. A morte sonhada é lida como um fim que abre espaço.

A água é lida duas vezes ao mesmo tempo na tradição coreana: como riqueza e como o estado dos seus sentimentos. Qual leitura pesa depende de uma só coisa — se a água estava limpa.

Um sonho assustador com uma leitura surpreendente: na tradição coreana um grande incêndio é um dos sinais mais fortes de riqueza e prosperidade. Quanto mais forte ardia, maior a leitura.

Começos novos e a porta para o 태몽: a tradição coreana dos sonhos que anunciam um filho, sonhados tanto pela mãe quanto por parentes.

Riqueza que você toma na mão — e um dos sinais de 태몽 mais constantes. Na tradição coreana, pegar o peixe pesa mais do que vê-lo.

Na tradição coreana o tigre é a autoridade em forma: alguém de posição que chega, uma ascensão, e um dos sonhos de gravidez (태몽) mais honrados.

Este surpreende. Na tradição coreana, sonhar com dinheiro na mão é lido muitas vezes não como riqueza chegando, mas como gasto e preocupação — e perdê-lo pode ser o sinal mais afortunado.

Perturbador ao acordar — mas na tradição coreana o sangue é lido como um dos sinais fortes de riqueza, próximo em espírito ao porco e às fezes.

Na tradição coreana, o cachorro no sonho é lido quase sempre como uma pessoa próxima — um amigo, um familiar, alguém leal — e, por ser o animal que guarda a casa, como proteção e ajuda que chegam.

Ao contrário dos famosos sonhos de riqueza coreanos, o gato é lido com cautela — como 구설, a fofoca e os atritos da gente ao seu redor, e como alguém próximo cujas intenções custam a ler. Mas os livros antigos guardam também uma leitura mais luminosa, então onde o gato está e o que faz decide como o sonho se assenta.

Na tradição coreana, a casa é lida como o eu — a sua situação, os seus alicerces, o lar e o recipiente que sustenta uma vida. Uma casa nova e boa ou uma grande casa de telhas é lida como fortuna que sobe; uma casa que desaba é a divisão honesta desta entrada, lida ora como decadência, ora como o velho derrubado para dar lugar ao novo. Onde a casa está e em que estado se encontra decide como o sonho cai.

Na tradição coreana, sonhar com um antepassado — um avô ou um mais velho já falecido que aparece a você — é lido em sua maior parte como um bom presságio: a bênção silenciosa dele, o cuidado que zela por você, a ajuda de um guardião às suas costas. Um rosto sereno e gentil é lido da forma mais calorosa; um presente da mão dele é lido como fortuna que vem até você. É uma leitura de cuidado e raízes, e não diz nada sobre o seu corpo.

Na tradição coreana, sonhar com uma prova — prestar um exame, esperar um resultado, estar diante de uma sala que você precisa passar — é lido sobretudo como um sonho sobre um limiar: ser medido, ser olhado, ficar diante de uma porta. Passar é lido com calor; e pela velha leitura 역몽 de que os sonhos vão ao contrário, ser reprovado num sonho é lido muitas vezes como a preocupação virando nada. É uma leitura da mente diante de uma porta, não um prognóstico do seu resultado.

Na tradição coreana, um sonho de casamento é lido primeiro como união e um limiar atravessado — um vínculo que se forma, um capítulo que começa. Mas é também um dos sonhos que os livros antigos leem por 역몽, onde o presságio vai ao contrário: um banquete de casamento pode virar inquietação, e o ditado popular mais antigo até o liga a uma ocasião sombria. É uma leitura de um vínculo e de uma virada, não um prognóstico de que você vai se casar.

Na tradição coreana, sonhar que cai — despencar de uma altura, um chão que cede, a terra que sobe de repente — é lido em duas camadas que não se anulam. Uma velha vertente lê a queda como um revés ou um escorregão na sua posição, uma cautela mais que uma condenação; e a vertente 역몽 (os sonhos vão ao contrário) vira a mesma queda do avesso e a lê como tocar o fundo e subir, um ponto baixo que gira. A outra camada é ainda mais simples: boa parte do cair é o corpo e a mente, não um presságio. É uma leitura de um sentir, não um prognóstico de que você vai cair.

Na tradição coreana, sonhar que é perseguido — perseguido por uma figura, um animal, uma sombra da qual você não escapa — é lido em mais de uma camada. A vertente mais antiga lê a perseguição como esquiva: algo da vida desperta a que você continua dando as costas toma a forma de um perseguidor, e a leitura aponta menos para fugir do que para ver o que é. Quem persegue muda tudo — um tigre ou uma cobra às suas costas podem virar de ameaça a fortuna, e os livros antigos mantêm essa divisão. E a camada mais simples é a do corpo: o coração disparado, as pernas que não se movem. É uma leitura de um sentir, não um prognóstico de que algo vem atrás de você.

Na tradição coreana, sonhar que voa — descolar do chão, elevar-se sobre uma paisagem, alçar livre — é lido quase sempre como ascensão: liberdade, uma subida na sua posição, algo pesado solto. É um dos velhos 길몽, os sonhos auspiciosos. Mas a tradição não o achata num único veredicto. Onde você não consegue ganhar altura, ou o corpo fica pesado no ar, o mesmo sonho é lido como uma ambição que esbarra num lastro — um aviso para firmar, não uma condenação. E a camada mais simples é a do corpo: a leveza, a euforia do voo. É uma leitura de um sentir, não um prognóstico de que você vai se elevar.

Na tradição coreana, sonhar com neve — flocos macios caindo, o mundo ficando branco, a neve empilhando-se funda — é lido quase sempre como purificação e um recomeço, e 함박눈, a neve grande e macia, é um dos calorosos 길몽, os sonhos auspiciosos. Mas a tradição não o achata num único veredicto. A neve que segue empilhando-se é lida de dois modos ao mesmo tempo — fortuna acumulando-se, ou uma carga juntando-se que terá de ser removida — e os livros antigos se dividem ali em vez de decidir. Uma nevasca que se fecha é lida como uma dureza que passa, não uma condenação. É uma leitura de um sentir, não um prognóstico de que a neve cairá sobre a sua vida.

Na tradição coreana, os sapatos num sonho são lidos menos como um objeto do que como o chão que você pisa — a tradição os liga a um parceiro, um emprego, uma posição, aquilo em que você se apoia para caminhar os seus dias. Então a leitura gira sobre o que acontece aos sapatos, não sobre os sapatos em si. Sapatos novos que servem bem estão entre as leituras calorosas: um vínculo novo, um posto novo, um apoio novo sob uma vida que vai se mover. Perder um sapato, ou acordar com um só, é onde os livros antigos se dividem — de um lado uma separação ou um lugar perdido, do outro uma velha carga solta. É uma leitura de onde você está firmado, não um prognóstico de que você vai perder o chão.

Na tradição coreana, um pássaro num sonho é lido como um mensageiro — notícia a caminho, palavra que chega de onde você não alcança ver — e a leitura gira sobre qual pássaro era e o que ele fez. A pega é a mais calorosa de todas: o velho dito sustenta que uma pega que canta de manhã anuncia um hóspede bem-vindo, uma notícia bem-vinda. O corvo é onde a tradição se divide de verdade — a crença popular coreana há muito o lê como mau presságio, enquanto uma vertente mais antiga do Leste Asiático honra o corvo como a ave do sol e como a única que alimenta a mãe idosa. Note que este é o sonho de olhar um pássaro, não o de voar você. É uma leitura da espera, não um prognóstico do que a palavra vai trazer.

A tradição coreana lê a montanha do sonho como altura que precisa ser ganha e como algo em que se apoiar — uma meta que leva tempo, uma presença grande erguida sobre a sua vida e, nos livros antigos, um monte de antepassados ou uma grande instituição. A leitura gira quase inteira sobre o que você fez com a montanha: subiu, ficou no cume, penou no meio da encosta, desceu, ou apenas a encarou de baixo. Note que este é o sonho do chão sob os pés, não o de voar: aqui a altura se ganha passo a passo. E a descida é onde os livros antigos se dividem de verdade, então guardamos as duas leituras em vez de escolher uma por você.

Um espelho no sonho é lido como aquilo que devolve você a você mesmo, e a tradição coreana o lê em duas camadas ao mesmo tempo: a clareza de uma mente e o estado de um vínculo. A leitura gira sobre o estado do vidro: limpo, embaçado ou quebrado. O espelho quebrado é o mais interessante deste símbolo, porque uma mesma história antiga produziu as duas leituras. 破鏡, o espelho quebrado, virou palavra para separação; mas essa mesma história termina em 破鏡重圓 — o espelho quebrado tornado redondo de novo, duas metades reunidas anos depois. Entregamos as duas metades dessa história e não dizemos qual foi o seu sonho, e nada aqui prevê o que outra pessoa fará.

A chuva num sonho é lida como 恩澤, graça: água que desce de cima e encharca o que estava seco. Mas a mesma chuva é lida em direções opostas conforme o que ela faz. A chuva doce que chega depois de uma longa seca é a cena que um poeta antigo pôs em primeiro lugar entre as grandes alegrias de uma vida. A chuva que há dias não para é lida como uma preocupação que se alonga. E onde você fica debaixo dela sem nada por cima, os livros antigos se dividem de verdade: uma linha lê isso como receber a graça na própria pele, outra lê como acabar encharcado e em apuros. Entregamos as duas em vez de escolher a agradável. Nada aqui prevê o tempo da sua vida desperta: é um jeito de ler uma sensação.

Os livros antigos de sonhos não arquivaram a briga sob a violência. Arquivaram sob 口舌 — boca e língua, a categoria do problema que chega pelas palavras e não pelos fatos. É uma afirmação pequena, e é pequena de propósito. Depois a leitura popular coreana vira os sonhos de briga do avesso mais do que quase qualquer outro tipo: vencer é lido como ter superado algo, e perder é lido como uma tensão que já está afrouxando, e não como um veredicto sobre você. A cena que a tradição põe mais alto é aquela em que a briga nunca acontece: Sun Tzu colocou fazer o outro ceder sem combate acima de vencer cem batalhas. O que você não vai encontrar aqui é uma frase sobre a pessoa com quem você brigou. O que ela decidir é dela, e um sonho não relata isso.

Nos livros antigos de presságios a aranha não era um horror. Era uma alegria pequena: 蜘蛛集而百事喜 — quando a aranha se junta, cem assuntos são felizes —, uma linha que o 西京雜記 anotou ao lado da pega que anuncia o viajante. O caractere da aranha caseira, 蟢, traz 喜, alegria, dentro dele. Ainda assim, os insetos nunca ficaram numa gaveta só. O sonho de inseto mais famoso de toda a tradição é a borboleta de 莊子, e o que aquela passagem faz é recusar ser um presságio. A formiga é 南柯一夢, uma vida inteira de cargos que acaba sendo um formigueiro debaixo de uma árvore: um sonho sobre escala e não sobre fracasso. E os vermes que os taoistas puseram dentro do corpo nunca foram uma história do corpo, e sim do que se diz enquanto a gente dorme. Aqui pequeno não quer dizer ruim, e nenhuma linha desta página lê a sua saúde.

Quando 杜甫 sonhou com 李白 não leu o sonho como notícia sobre o amigo. 故人入我夢，明我長相憶 — meu velho amigo entrou no meu sonho; fica claro há quanto tempo venho me lembrando dele. O verso põe o sentido do lado de quem dorme, e é ali que esta página o deixa. A Ásia Oriental tem vários sonhos célebres com pessoas eminentes: Confúcio medindo o próprio declínio pelo duque de Zhou que já não vinha, um rei que sonhou com um sábio e mandou procurá-lo pelo reino inteiro, um monge que sonhou cinquenta anos de vida com a mulher que não podia ter. Em todos eles, aquilo sobre o que o sonho informa é a pessoa adormecida. Nenhum diz o que a pessoa admirada sente, e nós também não vamos dizer. Alguém vivo que nunca encontrou você não concordou em aparecer na sua noite, e aqui nenhuma linha lê a cabeça nem as escolhas dessa pessoa.

O 論語, em 為政, faz uma pergunta sobre carroças que na verdade é uma pergunta sobre pessoas: 大車無輗，小車無軏，其何以行之哉 — uma carroça grande sem o seu 輗, uma pequena sem o seu 軏, como é que vão andar? Uma carroça não anda só com as rodas. Anda porque uma peça pequena prende a canga ao varal, e Confúcio pôs nesse lugar a palavra cumprida. Esse é o eixo com que esta página lê um veículo: não o veículo, mas o que ele leva em cima e o que o mantém inteiro. Nos livros antigos não há carros — ali 車 é uma carroça de bois, um carro de guerra, uma liteira —, mas as perguntas que faziam a um veículo são as que as pessoas continuam a trazer para este sonho. Há uma coisa que esta página não vai fazer: transformar um acidente sonhado num acidente da sua estrada. A própria tradição nunca leu uma carroça tombada como uma agenda.